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Tu me dis que je suis trop jeune, trop blanche et trop légère pour me laisser capturer.

Peut-être est-ce là, très précisément que les choses ont commencé, lorsque tu m'as insultée et que ma mère chantait juste à côté.

Bien sûr, je ne sais pas grand chose, je suis d'accord avec toi. Mais je suis fière. Il y a une fleur en moi, ses pétales commencent à me lécher le coeur, elle grandira, elle grandira, je le sais, tu peux te moquer. Il y a cette chose en moi qui se déploie et tu seras obligé de la voir.

Il y a le cri d'un bébé qui claque dans l'air à l'instant où tu me captures.

Je suis heureuse.

Blottie dans cette cage noire. Je lance des petits cris, enfin prisonnière.

Tout autour, enfin le silence.

Ma mère s'est tue.

Je suis captive.

Un poumon entouré d'os courbés, une berceuse thoracique, une brise.

Une photo.

Photo et sujet : Francesca Woodman